Баллада о сказительнице и воине
Я пела пока играла гитара
О битве далекой за дом мой родной.
Где кровь пропитала деревья и скалы,
Где нету воды, только смерть над землей.
Ты хочешь сказать мне последнюю волю,
Ты хочешь, чтоб я отомстила всем им.
Но ведь я не воин, но ведь я не воин,
С мечом не дружу я, с гитарой лишь мы.
Сыграю балладу о мертвом герое,
Который приходит ко мне по ночам.
Я вижу его почерневшие руки,
В которых он меч когда-то держал.
Садится, а сам на полях умирает
В крови благодарных врагов он своих.
И смотрит иначе, почти что рыдает,
Глаза цвета смерти друзей дорогих.
И плачут с ним струны, терзая гитару
Роняю я в звуки дыханье зари.
Где воздух пропитан телами и гарью,
Где нет больше слов, лишь молчанье. Увы.
Ты спой мне кукушка последнюю песню.
Скажи, сколько мне осталось прожить.
Кукуешь ты странно, почти что садистки,
Ты хочешь меня и минуты лишить.
Но вот обрываю я струны гитары,
И пальцы в вине, как в остатках крови,
В той, что течет теперь в соснах и травах,
На том побережье холодной реки.
Потянется воин покойной рукою
Ко мне и на утро растает как дым.
Я сяду, тетрадку свою я открою,
Впишу пару строчек, оставлю мотив.
И воин спокойно до ночи покоен,
А вечером снова ко мне он стучит.
И я открываю ему дверь рукою,
И вновь окунаюсь я в мертвый мотив.
И там, где строка обрывается резко
Гитара молчит, на столе кошка спит,
Мы смотрим, как пламя свечи исчезает,
А утром уже растворимся как дым.