Мартини
Cкозь корочку льда в бокале мартини мне виднеется труп молодой женщины. Её скулы пылают хладным током недавней любви, а в полузакрытых глазах еще не угасла истома. Кончики слегка размягченных ногтей, играя оливками, перебирают струны арфы, но она уже уснула и не слышит собственной музыки. Мне жаль её. Когда-то прекрасный голос мёртв, как и все мысли, взгляды, улыбки. А она просто плывет, как молчаливая льдина в океане, не различая путей, не придерживаясь направлений, ни о чем не сожалея, как я. Её волосы, расплывшись по всему бокалу горят рыжим пламенем. Так похожи на мои. И вдруг... я узнаю в ней себя. На дне бокала в тяжелых волнах мартини, в блеске белых сокровищ груди и фантазий остывающих слов - я. И зеркало льда треснуло, раскрывая меня до обнаженности мокрого трупа.
Я проснулась. Долго лежала, уставившись в покрытый инеем потолок, и пыталась вспомнить, кто ночевал в моём огромном доме. Вчера была вечеринка. Мартини, кальян, громкие разговоры. Сегодня я не могу понять, почему здесь так холодно и тихо.
Что-то произошло этой ночью.
Вспоминаю. Пытаюсь вспомнить. Цепенею. На моей голове шевелятся волосы. Сегодня ночью, когда последний глоток мартини растворился в моей крови, кто-то молча и монотонно убил всех. Душил улыбающиеся спящие парочки в углах комнат, пока другие мертвецы дергали пальцами в кровавых ваннах и раковинах с грязной посудой. Кто-то прошелся своей цепкой хваткой по темному дому и сделал то, что он сделал.
Но кто? Кто?! Знаю. Все мертвы. Я могла это сделать. А если нет, то я тоже убита.
И я отчаянно пытаюсь понять - мертва я или нет? Жива я или нет?
Пытаюсь понять! Понять. Понять.